"- А наказанье, муки Ада? - И что? Ты будешь там со мной!" (с) "Демон".
...Мне было бы жаль, если бы его не стало.
Бешеные серые глаза, выдвинутая вперед челюсть, стиснуты в ярости драки зубы, я почти чувствую вкус его кровоточащей нижней губы, разбитой моим ударом.
Глаза психопата - черная точка зрачка, стальной диск радужки. Кожа, выдубленная ветром и солнцем Северной Каролины. Черные спутанные волосы. Мне бы, наверное, хотелось проверить, каковы они - на ощупь, если вплестись в них ногтями, удерживая его голову... нет, не в драке.
В иной драке.
Из тех, что происходят на черной коже дивана в задней части фургона - до того, как бритва разрезает кожу и теплая кровь начинает струиться по горлу.
Вкус его губ оказался горьким. Горьким, как вкус марихуаны - обдирающей горло и отзывающейся болью в истерзанных легких. А еще - соленым от крови. Я целовал его торопливо, украдкой наслаждаясь поверженной яростью. Он не пришел в сознание, только застонал, когда я отпустил его - подавив желание изнасиловать - просто так, раненого, полуживого от потери крови.
Я желал его - поэтому не тронул.
...Мне было бы жаль, если бы его не стало.
Горячий ветер пустыни и едкий сигаретный дым, привкус алкоголя в бурлящих жизнью венах. Короткий страстный поцелуй - невинный, как слезы ангелов в сравнении с окружившим нас адом. Пронзительный визг электрогитары и золотой свет чужого голоса - голоса твоего платонического любовника.
Я оценил бы твою жизнь нотами классиков.
В дозу крови, Стив Финн.
Я запомню тебя...
...пыль из-под колес фургона. Вкус "Будвайзера".
Прощай.
Бешеные серые глаза, выдвинутая вперед челюсть, стиснуты в ярости драки зубы, я почти чувствую вкус его кровоточащей нижней губы, разбитой моим ударом.
Глаза психопата - черная точка зрачка, стальной диск радужки. Кожа, выдубленная ветром и солнцем Северной Каролины. Черные спутанные волосы. Мне бы, наверное, хотелось проверить, каковы они - на ощупь, если вплестись в них ногтями, удерживая его голову... нет, не в драке.
В иной драке.
Из тех, что происходят на черной коже дивана в задней части фургона - до того, как бритва разрезает кожу и теплая кровь начинает струиться по горлу.
Вкус его губ оказался горьким. Горьким, как вкус марихуаны - обдирающей горло и отзывающейся болью в истерзанных легких. А еще - соленым от крови. Я целовал его торопливо, украдкой наслаждаясь поверженной яростью. Он не пришел в сознание, только застонал, когда я отпустил его - подавив желание изнасиловать - просто так, раненого, полуживого от потери крови.
Я желал его - поэтому не тронул.
...Мне было бы жаль, если бы его не стало.
Горячий ветер пустыни и едкий сигаретный дым, привкус алкоголя в бурлящих жизнью венах. Короткий страстный поцелуй - невинный, как слезы ангелов в сравнении с окружившим нас адом. Пронзительный визг электрогитары и золотой свет чужого голоса - голоса твоего платонического любовника.
Я оценил бы твою жизнь нотами классиков.
В дозу крови, Стив Финн.
Я запомню тебя...
...пыль из-под колес фургона. Вкус "Будвайзера".
Прощай.