"- А наказанье, муки Ада? - И что? Ты будешь там со мной!" (с) "Демон".
Dance with me.
Черные волосы щекочут шею, в льдисто-голубых глазах – желание и кайф, опьянение и музыка. За ними – почти ничего, так ли выглядят ангелы?
Почти.
Почти, когда за тонкой голубоватой лазерной проволокой нет ничего, кроме любви к Богу.
Любишь Бога, Fallen?
Любишь.
И мир, который он создал.
Собор, разделенный на две части, в одной поют хоры, и верующие с приторно-фальшивыми улыбками поют молитвы, священник кладет в доверчиво раскрытые рты святое причастие. В другой – грохочет диско, на алтаре извивается стриптизерша, а тип в черной коже высыпает в приоткрытый напомаженный ротик пригоршню леденцов. Веришь, что это конфеты?
Алое и черное, ритм, сбивающий с ног, и сознание закинуто вверх, к разноцветным огням – как к небу. Твой ангел-хранитель давно нажрался и блюет в углу.
Потому и в твоих венах течет наркотик, а губы пропитались привкусом алкоголя. Шрамы на руках, татуировки и пирсинг – клеймо греха, которое ты сам положил на себя.
Take my love, take my love, take my love.
…a fallen angel,
Only one of a kind – must be free.
За радостной ухмылкой прячется амнезия.
Под татуированной кожей течет кагор.
Так живи, прекраснейший из грешников – и распинай себя на алтаре подсознания – знанием того, что Бог не любит таких, как ты.
Любовь невзаимна, а ведь ты так любил его.
Он забил на тебя?
Ты тоже на него забил.
Щелчки плети по бледной коже, пот и дым сигарет, горячая сперма, выплеснувшаяся в горло. Что было вчера - кануло вместе с потухшими фонарями Кастро. Что будет завтра, узнает только небо над Фриско/Нью-Йорком/Вашингтоном.
А ты – не будешь знать ничего, танцующей и удолбанной походкой от бедра, которую называют блядской, проходя по чужим жизням – минет за полтинник, подрочить за двадцатку – не оставляя за собой ничего, кроме приятной истомы между ног. Улыбайся и будь свободен так, как свободны лишь те, кто познал шестьсот любовников за два года от семнадцати до девятнадцати. Простые числа, простая философия.
Live fast, die young.
Падший ангел из Фриско, не помнящий своего настоящего имени.
Для копов ты всегда будешь Джон Смит.
Для любовников – Эш.
Для себя – Fallen.
Черные волосы щекочут шею, в льдисто-голубых глазах – желание и кайф, опьянение и музыка. За ними – почти ничего, так ли выглядят ангелы?
Почти.
Почти, когда за тонкой голубоватой лазерной проволокой нет ничего, кроме любви к Богу.
Любишь Бога, Fallen?
Любишь.
И мир, который он создал.
Собор, разделенный на две части, в одной поют хоры, и верующие с приторно-фальшивыми улыбками поют молитвы, священник кладет в доверчиво раскрытые рты святое причастие. В другой – грохочет диско, на алтаре извивается стриптизерша, а тип в черной коже высыпает в приоткрытый напомаженный ротик пригоршню леденцов. Веришь, что это конфеты?
Алое и черное, ритм, сбивающий с ног, и сознание закинуто вверх, к разноцветным огням – как к небу. Твой ангел-хранитель давно нажрался и блюет в углу.
Потому и в твоих венах течет наркотик, а губы пропитались привкусом алкоголя. Шрамы на руках, татуировки и пирсинг – клеймо греха, которое ты сам положил на себя.
Take my love, take my love, take my love.
…a fallen angel,
Only one of a kind – must be free.
За радостной ухмылкой прячется амнезия.
Под татуированной кожей течет кагор.
Так живи, прекраснейший из грешников – и распинай себя на алтаре подсознания – знанием того, что Бог не любит таких, как ты.
Любовь невзаимна, а ведь ты так любил его.
Он забил на тебя?
Ты тоже на него забил.
Щелчки плети по бледной коже, пот и дым сигарет, горячая сперма, выплеснувшаяся в горло. Что было вчера - кануло вместе с потухшими фонарями Кастро. Что будет завтра, узнает только небо над Фриско/Нью-Йорком/Вашингтоном.
А ты – не будешь знать ничего, танцующей и удолбанной походкой от бедра, которую называют блядской, проходя по чужим жизням – минет за полтинник, подрочить за двадцатку – не оставляя за собой ничего, кроме приятной истомы между ног. Улыбайся и будь свободен так, как свободны лишь те, кто познал шестьсот любовников за два года от семнадцати до девятнадцати. Простые числа, простая философия.
Live fast, die young.
Падший ангел из Фриско, не помнящий своего настоящего имени.
Для копов ты всегда будешь Джон Смит.
Для любовников – Эш.
Для себя – Fallen.
-
-
01.09.2006 в 00:17Синдерелла охуела (смайлик синди, превращающейся в хуй).
Спасибо. Мне такого никто еще не дарил. Ты у меня первый
На самом деле мы еще любим друг друга. Но это единственное, в чем ты ошибся.
"Лежать, это свои". Какой же я, оказывается, красивый...
-
-
01.09.2006 в 00:52Рад, что нравится... И быть у тебя первым в чем-то тоже рад. Не повторили анекдот про ногти)))
Ты очаровательный.
Черт, да еще и занят)))
К счастью, не в той области тебя, которая мне интересна более всего)))
Так что пожалуйста)
-
-
01.09.2006 в 00:56Неа)
-
-
01.09.2006 в 01:11Так это же прекрасно.